影走的那天，天还没亮。他穿着一件灰色的旧袍子，没有戴面具，腰间没有针囊，手里只拄着一根木杖。木杖是老槐树的枝，扎姆前天砍下来的，削了皮，磨光了刺，握在手里很趁手。影说，这辈子没拄过拐杖，老了老了，还得拄。扎姆说，这不是拐杖，这是剑。影看了看手里的木杖，笑了。不是苦笑，不是冷笑，是一种很轻的、很短的笑，像大漠里偶尔吹过的一阵风。
苏兰站在寨门口，手里端着一碗粥。粥是热的，热气扑在她脸上，糊了她一脸的水雾。她把碗递给影，影接过去，喝了一口。粥很烫，烫得他舌尖发麻，但他没有停下来。一口接一口，喝得很快，像怕有人跟他抢。喝完了，他把碗还给苏兰，用袖子擦了擦嘴。
“我走了。”他说。
“嗯。”苏兰接过碗，手指在碗沿上轻轻地敲着。
“你不留我？”
“留不住。”
影看着她，看了很久。她的脸上没有表情，但她的眼睛里有。那种眼神，不是恨，不是怒，是一种很深的、很沉的东西，像一口被堵了很久的井，水已经漫到了井口，但就是出不来。
“你恨我吗？”影问。
“恨过。”
“现在呢？”
“现在不恨了。”苏兰的声音很平，“恨一个人太累了。我还有更重要的事要做。”
“什么事？”
“等你回来。”
影没有说话。他转过身，拄着木杖，朝北边走去。他的步子很慢，背很驼，像一棵被风吹了很多年、但始终没有倒下的树。苏兰站在寨门口，看着他的背影越来越远，越来越小，最后变成一个灰点，消失在山道的尽头。
她没有哭。苏兰不会哭，至少不会在别人面前哭。但她站在那里，站了很久。久到太阳从东边移到了头顶，久到她的影子从身后移到了身前，久到扎姆端着一碗茶走过来，把茶递给她。茶是热的，热气扑在她脸上，糊了她一脸的水雾。她喝了一口，把碗还给扎姆
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