“睡吧。”苏兰说，“睡醒了，粥就好了。”
影没有回答。他已经睡着了。呼吸很轻，很慢，像一台快要停下来的老钟。苏兰坐在床沿上，看着父亲的脸。那张脸很老，皱纹很深，眼睛下面的青色很重，但睡着的时候，那些皱纹好像浅了一些，那些青色好像淡了一些。他像一个孩子，一个走了很远很远的路、终于回到家了的、可以放下所有防备的孩子。
苏兰伸出手，把被子往上拉了拉，盖住他的肩膀。然后她站起来，走出石屋，关上门。门缝里透出一线光，很细，很亮，像一把被抽出来的剑。
雨还在下。叶迦尘站在老槐树下，没有打伞。雨水从他的头发上流下来，顺着脸颊往下流，流进脖子里，凉飕飕的。他没有擦，只是站在那里，看着影的石屋，看着那扇关上的门。
苏清玉走过来，站在他旁边，把一把伞举到他的头顶。“你不冷吗？”
“不冷。”
“你骗人。”
叶迦尘转过头，看着她。她的头发被雨水打湿了，贴在脸上，几缕发丝粘在嘴角。他伸出手，把那几缕发丝拨开。手指碰到她的脸颊，她的脸是凉的，但她的嘴唇是暖的——他感觉到她的呼吸，温热的，拂在他的手指上。
“冷。”他说。
苏清玉把伞递给他，从腰间解下短剑，连剑带鞘塞进他手里。“拿着。剑是铁的，握着就不冷了。”
叶迦尘握住剑鞘。剑鞘是凉的，但握着握着就热了。他把伞举高，遮住两个人。两个人站在老槐树下，看着雨丝从天上落下来，落在伞面上，发出沙沙的声响，像蚕在吃桑叶。
“内力没了，”叶迦尘说，“剑还在。”
“剑在，人就在。”苏清玉说。
米里娅姆蹲在马厩旁边，抱着膝盖，看着老槐树下的两个人。她的身上也湿了，但她没有伞，也没有人给她撑伞。她只是蹲在那里，看着那把伞下的两个人，看着他们靠得很近，看着他们的影子在雨水中模糊成一片
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