轮声，刀剑出鞘的声音。米里娅姆没有跑。她蹲在火光的阴影里，看着那些骑兵从四面八方涌过来，看着他们手忙脚乱地救火，看着那些粮袋一袋一袋地被烧成灰烬。
一个骑兵从她身边跑过，没有看到她。又一个骑兵从她身边跑过，也没有看到她。她像一块石头，一粒沙子，一截被风吹断的枯枝，藏在火光和阴影之间，谁也不会注意到她。
火烧了半个时辰。三十辆粮车，烧了二十辆。剩下的十辆被骑兵们抢了出来，但粮袋已经被烤焦了，里面的粮食不能吃了。三千人的粮草，烧掉了三分之一。水车和兵器车没有被烧——它们离得太远，她来不及。
米里娅姆趁着混乱，溜出了营地。灰色的老马还在沙丘背面等她，看到她回来，打了个响鼻，用头蹭了蹭她的肩膀。她翻身上马，拉着缰绳，朝东边走去。走了很远，她回过头。那场火还在烧，火光映在天上，像一朵巨大的、正在慢慢凋谢的花。
“够了。”她低声说，“够他急了。”
雷蒙是在第二天清晨得到消息的。他正在帐篷里吃早饭——一碗粥，一块饼，一碟咸菜。粥是热的，饼是软的，咸菜是金剑堂的厨子腌的，味道不错。他吃得很慢，每一口都嚼很久，像是在品尝什么了不起的东西。
“团长，补给线被烧了。”副团长站在帐篷门口，脸色很难看，“三十辆粮车，烧了二十辆。三千人的粮草，少了一半。”
雷蒙的筷子停了一下。他把饼放下，端起粥碗，喝了一口。粥很烫，烫得他舌尖发麻，但他没有皱眉。“谁干的？”
“不知道。只看到一个人影。骑一匹灰色的马，从沙丘后面冲出来，放完火就跑了。”
“一个人？”
“一个人。”
雷蒙把粥碗放下，靠在椅背上，闭上了眼睛。他想起了一个人——那个蹲在寨门口、抱着膝盖、像一只被遗弃了很久的猫一样的少女。米里娅姆。无形塔的刺客，影的徒孙，夜枭的徒弟。他见过她的档案。很薄，只有
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