”她说。
“回来了。”叶迦尘从马上跳下来，站在她面前。
苏清玉看着他，看了很久。她伸出手，在他的肩膀上打了一拳。不重，但也不轻。
“你去了二十天。二十天，一点消息都没有。我以为你死在大漠里了。”
“我没死。”
“我知道你没死。你要是死了，我会去把你挖出来。”
叶迦尘看着她，笑了。“你怎么挖？”
“用手挖。挖到指甲都掉了，也要把你挖出来。”
米里娅姆蹲在马厩旁边，抱着膝盖，看着寨门口的两个人。她的手里没有短刀，短刀插在腰间，她的手垂在身侧，手指微微蜷着。她的头发上扎着那根青色布条，布条在晨风中轻轻飘动。
夜枭蹲在她旁边，手里握着磨刀石，磨着那柄短刀。沙沙沙，沙沙沙。
“他回来了。”夜枭说。
“回来了。”
“你不过去？”
“不去。”
“为什么？”
“他们需要两个人。不是三个。”
夜枭看着她，嘴角弯了一下。“你也需要一个。”
米里娅姆低下头，看着自己的手。手上什么都没有，没有刀，没有剑，没有需要她还命的人。但她不觉得空。她把头发上的布条解下来，握在手心里。布条是青色的，已经脏了，边角起了毛，但颜色还是很亮，像新的一样。
“我有。”她说，“我有扎姆，有苏兰，有夜枭，有黑风，有老槐树，有这间马厩，有这口井，有这两扇门。我有家了。”
夜枭看着她，嘴角弯了一下。“那就够了。”
夜里，叶迦尘一个人坐在影的坟前，手里端着两杯茶。一杯给自己，一杯给影。茶是热的，热气在月光中像一缕细细的白烟。
“我找到他了。他叫叶远山。他住在大漠西边，一个叫沙隐的地方。他老了，头发全白了，背驼了，手也抖了。但他还活着。”他
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