缰绳。五个人，三匹马，朝着东边走去。走了很远，他回过头，喊了一声——“叶迦尘，你还收不收人？”
“收。只要不杀人，就收。”
马三走了。第二批人是第二天下午到的。七个人，五匹马，两匹马上驮着伤员。伤员的腿上缠着布条，布条已经被血浸透了，颜色发黑，散发着腥臭味。走在最前面的那个人是个女人，四十多岁，穿着一件破旧的灰色战袍，腰间挂着一柄短刀，刀鞘是黑色的，没有任何装饰。她看到叶迦尘，从马上跳下来，走到他面前。
“你是叶迦尘？”
“是。”
“雷蒙让我来找你。他说，你会收留我们。”
叶迦尘看了一眼她身后那些伤员。“伤得重吗？”
“不重。能走。走不了，爬也要爬到山岳会。”
叶迦尘从行囊里拿出一瓶金创药，递给那个女人。“给他们敷上。路上别再流血了。”
女人接过药，握在手心里。她的手上有茧，有握刀的茧，有杀人的茧，也有新磨出来的水泡——那是日夜兼程磨出来的。
“你为什么要帮我们？我们打过你。”
叶迦尘看着她，目光很平静。“你们打我是因为有人让你们打。你们逃是因为有人不让你们活。我帮你们是因为我想让你们活。一样的。”
女人看着他，眼眶红了。她转过身，翻身上马，拉着缰绳。七个人，五匹马，朝着东边走去。走了几步，她勒住马，没有回头。
“叶迦尘，你比雷蒙说的还厉害。”
“我不厉害。只是没有退路。”
第三天，叶迦尘等到了第三批人。只有一个人。一个人，一匹马，一柄剑。他从西边的碎石滩里走出来，走得很慢，马也走得很慢，人和马都像是被抽空了一样。他的灰色战袍已经碎成了布条，挂在身上像一面被打烂了的旗。脸上有血，不是自己的血，是别人的。他的手按在剑柄上，不是在准备拔剑，是在撑着自己不倒下去。
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