上了小船，划到海上去了。岸上还有三十个。夜枭的弟弟站在最前面，手里没有刀，没有剑，只有一根木杖。木杖很细，很弯，和他手里的那根不一样。他手里的那根是直的，这根是弯的。不是武器，是拐杖。他的腿瘸了，左腿，和扎姆一样的。
叶迦尘从马上跳下来，站在他面前。两个人对视了一瞬。夜枭的弟弟眼睛很亮，亮得像两颗被擦干净的星星。
“叶迦尘。”
“你是谁？”
“夜枭的弟弟。叫夜鸦。”
叶迦尘看着他脸上的刀疤，看着他手里的拐杖，看着他身后那三十个握着刀的人。“海东来让你来的？”
“不是。我自己来的。”
“来做什么？”
“来见我哥哥。”
叶迦尘的心脉在扩散。夜鸦的心跳很稳，不急不躁，不像是来打仗的。
“他在山岳会。你上去，就能见到。”
夜鸦摇了摇头。“不上去。他不想见我。我知道。”
“你怎么知道？”
“因为他没有来。你来了。”
叶迦尘沉默了片刻。风吹过沙滩，卷起细沙，打在脸上，痒痒的。身后，海浪哗啦哗啦的，像是在催他做决定。
“他不想见你，是怕杀你。”
夜鸦的嘴角动了一下，不是笑，是一种比笑更深的东西。“他杀不了我。我杀不了他。”
“那你来做什么？”
夜鸦从怀里掏出一封信，递给叶迦尘。信纸很薄，是那种便宜的草纸，上面有几处被水渍洇开的痕迹。字迹很潦草，但叶迦尘认识。是海东来的字。他看过谢云山带回来的那封信，字迹一模一样。
“海东来说，他不想打了。船修好了，炮装上了，兵招齐了。但他不想打了。他问你能不能谈。”
叶迦尘接过信，折好，塞进怀里。“他想谈什么？”
“谈活路。他的活路，你们的活路。”
叶
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