那不是伤口。是共振谱线。和她电脑里存了六年的那些数据，一模一样。
她推门进去。风铃叮当乱响。店里暖气很足，一个戴耳机的店员抬头瞥了她一眼，又低下头。她径直走到那张黑胶前，抽出封套。专辑名：《底噪结构：城市低频振动采样集》。艺术家：陈默。
陈默。不是陈禹。但直觉像一根冰锥刺进她的太阳穴。她翻到背面的曲目列表，第七首：《三点十七分》。第八首：《四月四日，十六时四十四分》。
她抓起唱片去收银台。“这张，多少钱？”
店员扫码，抬头：“三百八。不过……”他指了指角落里一个正在调音的老人，“那是陈老师的作品，他本人今天刚好在。您要的话，可以让他签个名。”
老人转过身。七十岁上下，白发梳得一丝不苟，穿一件旧得发亮的皮夹克。他接过唱片，看了看沈知微的脸，浑浊的眼睛里闪过一丝锐光。
“你听得懂这个？”他开口，声音沙哑得像砂纸磨过桌面。
沈知微没回答，只是伸出左手，袖子滑落，露出那道弧形痕迹。
老人盯着那道疤，手指微微一抖。良久，他从口袋里掏出一支马克笔，在唱片封面上写字。不是签名，是一串数字：λ=0.73Hz。
“这是那个结构的基频。”他递回唱片，声音压得很低，“我儿子，陈禹，当年也在找这个。”
沈知微接过唱片，指尖触到那串墨迹，冰凉。她想问，想问陈禹后来怎么样了，想问这六年里还有没有人听见墙里的声音。但老人已经转过身，重新埋首于音响设备，仿佛刚才的对话从未发生。
她抱着唱片走出店门，夜风劈头盖脸砸来。λ=0.73Hz。这个数值她太熟悉了。它是林晚心跳的频率，是护城河水位微颤的周期，是那面墙呼吸的节奏。陈禹找到了共振点，却没能算出波长。老人算出来了，却用音乐把它藏了起来。
她突然明白了自己这些年为什么“正常”。不是墙消失了
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