儿女长大，离家，成家，生子。沈清老了，头发白了，背也驼了，眼神却依旧清亮。她搬进了养老院，带的东西不多，只有一台旧电脑——就是张泊宁从美国买回来的那台古董机。她不让儿女处理它，固执地把它搬进了自己在养老院的房间里，用那块丝绒布盖着，像守着一个秘密。她不会用电脑，甚至不懂怎么开机，但她就是想让它待在身边。每天擦灰的时候，她都会掀开丝绒布，看看那深蓝色的CRT屏幕，看看它笨重的机身，心里那种空落落的感觉，会稍微缓解一些。她总觉得，这台电脑里，藏着什么。不是文件，不是照片，是某种……等待。
她这一世，过得很安稳，像天道判词里写的那样，温良，顺遂。可只有她自己知道，她的一生，都被那个名字填满了。不是张泊宁，是Isabel。这个名字像一首循环播放的、没有歌词的歌，在她脑海里，从青年到中年，到老年，从未停歇。她开始梦见机房。不是现代的机房，是那种很老旧的、堆满显像管显示器和厚重主机的机房。梦里，她坐在电脑前，屏幕是黑的，只有右下角的时间在一秒一秒地跳。她等啊等，等一个声音，等一行字，等一个永远不会来的人。每次醒来，枕头都是湿的，心里那种酸胀的疼，比在丈夫墓前划那个名字时，还要剧烈。
她八十岁那年，一个冬日的午后，养老院里很静，老人们都在午睡。沈清没有睡，她坐在窗边，阳光照在那台盖着丝绒布的老电脑上。她忽然觉得，是时候了。不是死期到了，是某种“等待”的期限，到了。她缓缓起身，走到电脑前，掀开丝绒布。屏幕在阳光下，泛着陈旧的深蓝色。她伸出手，不是去碰开关，是像张泊宁当年那样，指尖悬在开关上方，颤抖着。
她不知道自己为什么要这么做。只是觉得，应该这么做。
然后，她按了下去。
没有“滴”的自检声，没有风扇的转动声。屏幕只是闪烁了一下，然后，亮了。不是现代的Windows界面，是漆黑的屏幕，只有一行行绿色的字符，像古老的DOS
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