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廖俊杰，三十九岁，红衣裳，白头发，皱纹深得能夹死蚊子。
还有一个人。站在他身后，贴着他的背，下巴搁在他肩膀上。白的，圆的，嘴角翘着，像在笑。七岁的脸，七十岁的眼睛，黑亮黑亮，像两颗星星。
"俊杰乖，"镜子里的人说，声音清脆，像山涧里的石子，"你来了。我等你很久了。"
廖俊杰没有回头。他知道回头看不见她。影在镜子里，在烛光里，在小米粥的香气里，不在背后。
"姐，"他说，声音很平，像在背一份旧报纸，"我来了。来接你回家。"
镜子里的人笑了。那个笑把嘴角扯到耳根，露出两排细密的牙齿——不是乳牙，是尖的，像针，像兽齿。
"家？"她说，声音像砂纸磨木头，"家在哪里？"
"在外面，"廖俊杰说，"有太阳，有月亮，有星星。有糖，有粥，有青菜肉丝。有——"
他停下来，像有什么东西堵在喉咙里。
"有我，"他说，声音像从很远的地方传来，"有等你的人。有爱你的人。有——"
镜子里的人歪着头，像在打量一个陌生人。然后她伸出手，白的，胖的，五指张开，从镜子里伸出来，穿过镜面，穿过烛光，穿过三十年的雾——
抓住廖俊杰的手。
凉的。像一块被月光晒透的石头。但廖俊杰没有缩回去。他握紧她的手，像握紧一根正在融化的冰。
"姐，"他说，声音在发抖，"跟我走。我带你出去。我带你——"
"出不去了，"镜子里的人说，声音像砂纸磨木头，"我是影。影不能见光。见了光，就化了。像一滴水融进墨里，像一颗星熄灭的夜空。"
她顿了顿，像在给廖俊杰消化的时间。
"但你可以进来，"她说，声音清脆，像山涧里的石子，"你进来，我就不化了。你进来，我就有家了。你进来，我们就——"
她停下
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