把针头扎进自己左臂的皮下，推到底。动作熟练得像呼吸。
“桑糯。“他说。声音比刚才哑了一个调。
“嗯？“
“你四十年前画那个太阳的时候，用的蜡笔是什么牌子的？“
桑糯愣了一下，然后笑了：“'小画家'牌。我妈在新野百货大楼买的。一块二一支。我那时候攒了三个月零花钱。“
“还有卖的吗？“
“有。网上还能买到。厂家还在生产。橙色是最经典的款。“
霍凛点了点头。他从墓碑前捡起一根已经风化得几乎认不出形状的粉笔头，白色，用手指捻了捻，粉末从指缝里漏下去。
“帮我买一盒。“他说，“不是蜡笔。是粉笔。蓝色。钴蓝。要最纯的那种。不要儿童玩具级的，要美术用的，矿物颜料级的。“
“要多少？“
“一箱。“霍凛说，“跟你大伯当年送的那箱一样多。“
桑糯没有问为什么。她只是点了点头，从石墩上站起来，拍了拍裤子上的灰尘。临走前她回头看了一眼，看见霍凛蹲在墓碑前，把那根风化粉笔头和注射笔并排放在一起，像在摆放两件同等重要的祭品。
四
粉笔送到的时候是深秋。北城的第一场霜落在城墙上，把那些字迹冻得更清晰了，像刻进砖缝里的冰。
一整箱。二十四色，但霍凛只取了蓝色。他把其余二十三色送给了桑糯，让她分给来遗址参观的孩子们。自己抱着那十二根钴蓝粉笔，走进了地窖。
他坐在藤椅上，没有立刻写。他先做了三件事。第一件，把读取器里的影像备份到了云端。不是因为他怕丢，是因为他觉得这段影像不该只被一个人看见。第二件，从怀里取出一张照片。照片上是霍骁，四十岁，站在书屋门口。他把照片放在膝上，像在跟大伯汇报工作。第三件，从口袋里掏出那半截四十年前从墓碑上拿走的蓝色粉笔，放在照片旁边。
然后他开
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