种支撑了他五十三年的东西在这一刻被抽走了。他扶着墙壁，慢慢坐到地上。地窖在他周围旋转，拓片在墙壁上摇晃，藤椅在阴影里沉默地注视着他。
七十五。
不是他以为的数字。他以为七十五是位置，是地底下的空腔，是未记录的东西。但满栗数的是光的节奏。光闪烁了七十五次。不多不少。像某种预设好的计数器，在等待正确的接收者。
“你确定？“他的声音碎成了气音。
“确定。“满栗也坐下来，挨着他，六根手指搁在膝盖上，“第一次亮得很慢。后来变快。最后七下特别慢。然后就不亮了。像……像心跳停了。“
像心跳停了。
阿豆仰起头，看着天花板上的木梁。木梁的纹理在昏暗中像血管的投影。他忽然明白桑糯为什么没有打开。不是因为她不敢。是因为那个空腔里没有东西。没有遗物，没有芯片，没有秘密。只有光。一束被封存在板岩里的、以七十五次闪烁为周期的、某种生物或机械残留的脉冲。
她数到了七十四，觉得够了。但她留了第七十五。不是留给地底，是留给光本身。光闪烁七十五次，然后停止。像一句说完的话。像一声呼喊的尾声。像一个人临终前最后七十五次心跳。
而满栗听到了。
“阿豆老师。“满栗的声音把他从眩晕中拉回来，“光灭了之后，我听见了声音。“
“什么声音？“
“不是说话。是……“满栗偏着头，像在回忆某种已经消散的东西，“是写字的声音。粉笔在墙上划。很轻。很远。像在很深的地下有人在还在写。“
阿豆的眼泪终于掉下来了。不是那种汹涌的哭。是那种从眼眶深处慢慢溢出来的、无声的、滚烫的东西。他五十三岁，从来没有在孩子面前哭过。但此刻他止不住。因为满栗说对了。不是“写过“。是“还在写“。
地底下的光不是遗物。是活的。是某个还在呼吸、还在计数、还在用最后的力量写字的东西。不
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