“你想接着数。“满栗替他说完了。她转过身，六根手指在胸前交握着，“但你数不动了。你的手不行了。你的腿不行了。你的心也不行了。你回来不是为了数。是为了告别。“
“不是告别。“阿豆说，“是交接。我欠你一个结尾。“
“我不需要你结尾。我需要你开始。“
满栗走到他面前，蹲下来，平视着他的眼睛。六十七岁和七十六岁对视，像两面镜子互相反射着皱纹和时间。
“阿豆。“她说，“你走的时候，在闭合圆上画了一条线。你说那是留给我的。但那条线不是终点。是起点。你从七十四画到七十五，但七十五不是最后一个数字。你画的那条线穿过城墙，穿过地底，但没有穿过你自己。你没有把自己画进去。你把自己留在了线外面。你一直在线外面看着。“
阿豆的眼泪掉下来了。不是那种滚烫的、无声的泪。是稀薄的、凉的、像生理盐水一样从眼角溢出来的东西。他不知道自己为什么哭。是为自己，是为满栗，是为那些埋在地下还在写字的东西，还是为那个十五岁的、被预制板砸中后以为自己会死的男孩。
“我该怎么画进去？“他问。声音破碎得像粉笔掉在地上。
满栗伸出左手。六根手指在昏暗中像某种奇怪的乐器。她把小指和无名指并在一起，把多出来的那根小指单独翘起，然后轻轻碰了碰阿豆的左手背。
“用你的手指。不是粉笔。是你的手指。你的手也是一根粉笔。你写过那么多字，但从来没有用自己的骨头写过。你用工具写，用替代品写，用别人的颜色写。但你从来没有用自己的血写过。“
阿豆低头看着自己的手。左手。那只被他用了七十六年的、握过粉笔、握过蜡笔、握过锤子的手。皮肤松弛得像旧羊皮纸，青筋像蓝色的蚯蚓在皮下蠕动，指甲发黄增厚，像某种正在石化过程中的东西。
“我写不了了。“他说，“手不听使唤。“
“不是用手写。是用命写。
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