瘦瘦的，但不再弯曲。像一根终于被允许伸直的、老旧的标尺。
而在地底下，那道裂缝深处，那个“门“正在缓缓地、无声地合上。不是关闭。是完成。像一本书合上了封面。不是因为读完了。是因为读到了可以暂停的地方。下次翻开的时候，会有另一个人。另一个故事。另一段需要五十八年或者更短或者更长的时间才能走完的路。
门合上了。但门框还在。满栗刻在青石上的那个没有门的门框。它会在院子里待着。风吹雨打。日晒霜侵。刻痕会慢慢变浅。但不会消失。因为有些东西一旦被刻进石头里，就比石头活得久。
满栗走着。太阳升起来了。土路上的露水干了。车辙印还在。她的脚印叠在上面。一深一浅。左脚重一毫米。
她在走。在活着。在“在“。
这就够了。
第二十三天。有人路过那座院子。
一个卖豆腐的老汉，推着独轮车从土路上经过。他看见了院门。半掩着。他看见了里面的向日葵。开着黄花。他看见了地面上那道两指宽的裂缝，和裂缝旁边青石上刻着的那个空门框。他没多想。只是觉得这院子怪安静的。连狗都不叫。
他把车停在路边，冲院里喊了一声：“有人吗？换豆腐不？“
没人应。
老汉等了一会儿，摇摇头，推着车走了。独轮车碾过土路的声音吱呀吱呀的，像一声叹息。
院子里，阿豆躺在炕上，左腿上的“花瓣“已经完全透明了，像一片冰。液态核心不见了。不是蒸发了。是渗进了骨头里。渗进了泥土里。渗进了整个院子的每一粒尘埃里。
裂缝还在呼吸。但浅得几乎察觉不到。像睡着了的人的胸膛。
向日葵还在长。第十一片叶子正在展开。
青石上的门框在晨光中静静地待着。没有门。但门框本身就是邀请。
满栗的脚印在土路上延伸着，一直延伸到镇子的方向，消失在人群和车流里。没有人注意一个白
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