炕上。第七天了。身体没有明显的腐败迹象。不是防腐，是那种干燥的、像木乃伊一样的收缩。皮肤紧贴着骨骼，但保持着弹性，像一块正在风干的皮革。左腿上的“花瓣“现在完全透明了，能透过它看见被子上的靛蓝土布纹理。液态核心彻底不见了。不是渗走了，是升华了。像干冰不经过液态直接变成气体。钴蓝的颜色没有留下任何痕迹，但空气中多了一层极薄的、肉眼看不见的蓝色薄膜，笼罩着整间屋子，笼罩着整座院子，笼罩着那条通往镇子的土路。
第二十五天。有人来了。
不是小纪。不是小周。不是那个领制服的人。是一个孩子。七八岁。光脚。裤腿卷到膝盖，小腿上沾着泥。他是从坡后面的小路绕过来的，不是走的正门，是从墙根的豁口钻进来的。
孩子站在院子里，眯着眼看那株向日葵。他见过这花。村里人管它叫“转日莲“，说它跟着太阳转。但他从没见过这么大的。也不是品种大，是那种气息大。站在三丈开外就能感觉到它身上有东西在往外推。不是香气。是别的。
他走到裂缝旁边，蹲下来，像满栗那样蹲着。但他没有把手指贴上去。他只是看着。看着那两指宽的黑暗。看着青石上刻着的那个空门框。看着门框旁边蜡笔涂过的蓝色线条已经被雨水泡得发乌，但痕迹还在。
孩子伸出一根手指，不是六根，是一根。食指。悬在裂缝上方，像在试探水温。指尖距离石缝大约一寸的时候，他停住了。不是害怕。是犹豫。像一个人站在水边，脚趾碰到了凉意，不确定要不要下去。
然后他碰了。
不是伸进去。是指尖轻轻地在裂缝边缘蹭了一下。像蹭掉一粒灰尘。
他猛地缩回手。不是被烫到。是被凉到。不是温度的凉。是那种从骨头里渗出来的、不属于这个季节的凉。他甩了甩手，把手背在衣襟上蹭了蹭，然后抬头看向屋子里。
隔着窗户，他看见了炕上的阿豆。看见了那张平静的脸。看见了左腿上那朵透明的“花“。孩子的
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