它重到足以压弯一个普通人的灵魂。它需要有人守着。不让它泄露。不让它被不该碰的人碰见。不让它变成另一种灾难。
她睁开眼。屋顶的檩条在昏暗的光线里像一排肋骨。她忽然觉得很累。不是身体的累。是那种从五十八年前就开始积累的、经年累月的累。六根手指不是祝福。是诅咒。是让她比别人多感知一倍的世界。多一倍的振动。多一倍的疼痛。多一倍的“在“。她从来没跟阿豆说过这些。不是不想说。是说出来也没用。他能看见她的手。但他看不见她骨头里的东西。那些东西太密了。密到连她自己都读不完。
她翻了个身，面朝墙壁。土坯墙的粗糙表面在指尖下像砂纸。她想起小时候，母亲给她缠手指。不是裹脚那种缠。是用布条把多余的手指绑在主指上，试图让它们“长回去“。疼得她整夜哭。母亲说，忍忍就好了。忍忍就长成一根了。她忍了三年。手指没长回去。倒是学会了怎么在疼的时候不哭出声。后来母亲死了。父亲把她送到山里，交给一个采药的老头。老头看了看她的手，说，别缠了。缠不回去的。这是天生的。天生的东西要么用它。要么被它用。她选了用。用了五十八年。用到骨头都快磨穿了。
墙角有蜘蛛在结网。丝线在昏暗中几乎看不见，但振动传过来，满栗能“听“到。蜘蛛的每一步都在丝上留下一个极微弱的脉冲。像她自己的六根手指在空气里留下的痕迹。她看着那张网。看着蜘蛛在中央等着。等着一只不知道什么时候会来的虫子。像她等阿豆。像阿豆等裂缝。像裂缝等那个饥饿之物。像那个饥饿之物等下一个“在“。所有人都在等。所有东西都在等。等一个不知道会不会来的东西。
她坐起来。不是被什么惊动了。是那种躺够了之后的本能。她走到门口，靠着门框，看着院子。看着裂缝。看着向日葵。看着那株在晨光里静静呼吸的植物。她忽然想起一件事。阿豆走之前，最后跟她说的一句话不是关于裂缝的。不是关于“在“的。是关于粥的。
“锅里还有粥。别忘了喝。
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