屏着呼吸，盯着那只手。盯了很久。风停了。坡上静得能听见自己的血在耳朵里流。
“他听见了。“南芥说。声音很轻，像怕把什么惊走。
“嗯。“
“荠菜的味道。“
“嗯。“
南芥伸出右手，指尖悬在青瓷食指上方。没有碰。是感受着从瓷面里渗出来的那种微弱的温度变化。“比昨天暖了一点。不是我们说的那种暖。是……像一碗粥放在那儿，隔了一个时辰，凉了但又没全凉，那种温吞的暖。“
满栗看着他右手的动作。看着那根中指在袖口里微微蜷着。她忽然意识到，南芥在用他右手里的那根骨头“听“那只青瓷手。不是用耳朵。是用温度。春妮留给他的是一种感知温度的能力。不是热的。不是凉的。是介于两者之间的那种微妙的差值。像品茶的人能分辨出水温差了一度的区别。
“你娘留给你的不只是骨头。“满栗说。“是她的舌头。她尝了一辈子粥，尝出了火候，尝出了米性，尝出了水的软硬。她把这些全磨进了那根骨头里。你现在用它来尝那只手的温度。“
南芥收回手。低头看着自己的掌心。“我娘在教我怎么等。“
“嗯。等也是一门手艺。“
两个人又沉默了。夜色从坡脊后面漫过来，像墨汁在宣纸上洇开。东方的天际还留着一线暗红，像一道没有完全愈合的伤口。碗里的粥表面凝了一层膜，荠菜的碎末嵌在膜里，像某种古老的文字。
满栗的左肩开始疼。不是钉子的疼。是那种经年累月的、从骨头深处渗出来的酸胀。五十八年了。从她二十三岁那年走进阿豆的院子开始，每一天的站立、弯腰、熬粥、扫地、守夜，都在这具瘦小的身躯里累积成了某种不可逆的磨损。像一口钟敲得太多了，钟壁变薄，敲出的声音也开始发飘。
“南芥。“她忽然说。
“嗯？“
“你去睡吧。明天还得熬粥。“
“你呢？“
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