。干涸了的、暗褐色的血。从青石表面蔓延到边缘，滴在地上，冻成了几颗黑色的珠子。钉子的位置空了。不是被拔出来的。是连着那块青石上被凿下来的一个角，一起不见了。
南芥的左手蓝环猛地亮了一下。不是饿的那种光。是恐惧。
他往坡下跑。不是跑回灶房。是跑向满栗住的那间屋子。门虚掩着。推开门的时候，一股冷风灌进去，掀动了桌上那本摊开的账本。阿豆的账本。翻在第七十九天那一页。上面多了一行字。不是指甲划的。是用那颗钉子蘸着自己的血写的。
歪歪斜斜的四个字：“我去接他。“
南芥的腿软了。不是吓的。是那种从骨头里渗出来的、近乎虚脱的无力。他扶着门框，盯着那四个字。每个笔画都拖着长长的尾梢，像写字的人手在剧烈地抖。最后一笔的末端，血迹还没完全干，在纸面上凝成一个小小的、饱满的圆点。
她拔了钉子。自己拔的。不是用工具。是用另一只手硬生生地从掌骨里拽出来的。然后她带着那块嵌着钉子的青石碎片，去了裂缝。
不是去守。是去接。接那个沉在裂缝深处的桥。接那个把自己切成两半的孩子。她去接他回来。用自己五十八年的燃烧，去换他一半的冷。用自己钉了五天的伤口，去换他重新完整。
南芥转身往坡上跑。跑得上气不接下气，左手护在胸前，蓝环的光在晨雾里拖出一道断续的蓝线。跑到坡顶的时候，他看见了。
裂缝上方的蓝线不见了。不是变细了。是断了。像一根绷得太紧的弦，啪地断了，缩回两端。裂缝本身合拢了。不是完全合拢。是合拢了一大半，只留下一道极细的、几乎看不见的缝隙。像嘴唇抿紧了，但还留着一条线。
而在裂缝旁边，那只青瓷手的食指和中指都张开了。不是蜷着了。是张着。像一个人从深水里浮上来时，手指最先伸出水面，拼命地张开，抓着空气。
青瓷表面裂了一道纹。从腕部一直延伸到中指的指尖。不是碎。是那种正在苏
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