不能忘，不能停。”
南芥怔住。他懂了。这不是法术，不是仪式，是日子。是往后余生，每一天，每一刻，都得记着，都得暖着。像他娘当年守着灶火，守着粥锅，守着他。
“那……青瓷手呢？”他看向那苍白的手掌。它依旧悬着，一动不动，像一座小型的碑。
芥苔沉默了片刻，伸手，极轻地碰了一下青瓷手的小指。指尖刚一接触，就传来细微的“咔嚓”声，不是断裂，是冰层开裂的轻响。她立刻缩回手，指尖已泛起一层青白。
“它也在等。”她说，“它等了太久，久到忘了等的是什么。现在它‘感觉’到了上面的东西……它的一部分回来了，又不是全部。它怕。怕自己一碰，就碎了。也怕自己一碰，就把那团光又拖回黑暗里去。”
南芥伸出左手，犹豫了一下，还是覆在了青瓷手的手背上。这次，左手的蓝环没有躁动，只是安静地亮着，像冬眠的蛇感知到了同类的气息。青瓷手的冰凉透过皮肤渗进来，左手的蓝环竟微微下沉，像是在适应，在包容。两种寒冷彼此试探，最终达成了一种微妙的平衡。
“它认得你。”芥苔看着这一幕，低声道，“从你娘把你生在坡上那天起，它就认得你了。你身上有你娘的味道，也有坡的味道。它是坡的‘壳’，你是坡的‘种’。你们本来就连着。”
夜更深了。星星冷得刺眼。南芥维持着那个姿势，右手拢光，左手覆手，像一尊怪异的雕塑。寒气从四面八方围上来，他却觉得掌心那点微光越来越清晰，越来越沉甸甸地落在他性命里。
不知过了多久，芥苔忽然轻轻扯了扯他的袖子。
“你看。”
南芥顺着她示意的方向看去。只见那团微光的边缘，不知何时，生出了一缕极细的、近乎透明的“丝”。那丝线没有飘散，而是向下延伸，一头连着微光，另一头……竟扎进了他掌心的那道骨痕里。
不是刺入，是生长。像一株植物，找到了土壤，将根须扎了进去。
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