掌心。光团安稳地悬着，那缕细根在他皮肉下微微搏动，与他的脉搏同频。青瓷手静默地守护在下，像一座忠诚的灯塔。
他开始往回走。脚步很慢，每一步都踩得很实。他不能跑，不能颠，怕惊扰了掌心的平衡。下坡的路比上坡更难，寒风迎面吹来，刮得脸生疼，但他掌心的温度却始终未散。
回到那间低矮的土坯房，他没有直接躺下，而是坐在了冰冷的灶膛前。他伸出右手，悬在灶膛空荡荡的口子上。没有点火，只是那么悬着。掌心的微光映着黢黑的灶壁，投下一小片摇晃的蓝影。
他想起娘说过，火是活的，得养。现在，他手里也有了一团需要“养”的活火。
他维持着这个姿势，一动不动，直到天边泛起鱼肚白。大寒日的清晨，冷得连鸟雀都不肯出巢。掌心的光团似乎也倦了，光芒黯淡了些，往他掌心的骨痕里缩了缩，那缕细根搏动得更加平稳。
南芥终于有了困意。他小心翼翼地躺下，右手依旧虚虚拢着，放在心口。那团光隔着一层皮肉，贴着他的心跳。冰凉的微光与温热的血肉，在此刻达成了奇异的共存。
他闭上眼，恍惚间，似乎又闻到了粥香。很淡，很淡，像隔了很远很远，又像从未离开。
睡着的前一刻，他感觉到，掌心的光轻轻蹭了一下他的心跳。
像一声，迟来了整整五十八年的。
“嗯。”
日子就这么过下去。
南芥成了坡上最奇怪的人。他不怎么说话，也不常出门。大部分时间，他都坐在门槛上，或是灶膛前，右手摊开，虚拢着那团看不见的光。左手偶尔会不自觉地想去碰，但每次都会被右手那道骨痕传来的一丝灼热提醒，便又僵僵地缩回。
他学着“焐”那团光。起初不得法，掌心要么太热，烫得光团乱颤；要么太冷，光就暗淡下去。后来慢慢摸到了门道——不是用体温去烘，而是用“念”。想着娘熬粥时额角的汗，想着满栗姨笑起来眼角的纹，想着春天坡上第一
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