从另一个口袋掏出几片干枯的黄芩根，“它里头冷的那部分太脆，像薄冰。光暖着不行，还得有东西把它‘扎’住，不然一碰就碎。黄芩苦，性寒，但能固气。让它含着点，不是为暖，是为韧。”
南芥依言，将黄芩片也放入掌心。微光对黄芩的苦味似乎有些抗拒，远远地绕着，不肯靠近。但薄荷糖那温吞的甜意还在持续释放，像一层柔和的屏障，缓冲着苦寒的冲击。慢慢地，几缕光丝试探着碰了碰黄芩片，立刻又弹开，如此几次，终于有一缕稍亮的光丝，顽固地缠上了一小片黄芩。那片黄芩并没有被“吃掉”，只是表面蒙上了一层极薄的蓝晕，而那缕光丝，则似乎变得略显凝实，不再那么飘忽不定。
芥苔看着这一幕，眼神有些放空。她忽然说：“我爹打了一辈子钉子，知道怎么让铁咬进木头。可他不懂这个。他说，你这是在养一个‘念’。念不是魂，也不是魄，是魂魄之间漏出来的一点想头。想头最轻，也最重。轻的是抓不住，重的是放不下。”
南芥的心被这句话攥了一下。是啊，这不是满栗姨，也不是那个孩子。这是他们之间最后一点未尽的“想头”——一个想活，一个想护。他被困在中间，用自己剩下的日子，供养着这点脆弱的、介于有无之间的存在。
他开始习惯这种供养。除了橘皮、麦芽糖、黄芩，芥苔后来又陆续带来过一些东西：一小撮野蜂蜜（她说甘能缓急），几粒花椒（辛能行气），甚至是一小块烧得温热的、带着松木香的木炭（她说这能模拟灶膛的底气）。南芥都一一照做，将这些东西放在掌心，让那团微光自己去感知、去汲取它需要的部分。光团渐渐有了自己的偏好，喜欢甜，耐受苦，对辛辣有些排斥，但对那块温热的木炭却格外依恋，常常整个团在上面，像怕冷的小猫寻找热源。
左手的蓝环，在这些日子里，安静得像个死物。它不再躁动，不再试图吞噬，只是偶尔，在南芥掌心微光与这些外物交融达到某种平衡时，会极其微弱地搏动一下，像遥远的回声。芥苔说，那是它在
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