类似“怨恨”的东西。因为掌心的火苗虽然稳住了，可那点暖，似乎比之前更微弱了。他们本能地觉得，是这个外来的少年，拿走了什么重要的东西。
望回没看他们。他转身，走向荒庭的围墙。墙上，密密麻麻写满了字，层层叠叠，像无数个灵魂在拥挤地说话。他走到一面墙前，那是当年那个孙女写最后一句话的地方——“他是灯碎了之后，留在每个人手里的那点火。很小。但够用。”
望回看着那行字。看了很久。然后，他伸出食指，不是去摸字，是用指甲，在那行字的末尾，用力地，划了一道。
指甲划过粗糙的墙面，发出刺耳的声音。划痕很深，露出了底下灰黑色的墙皮。划完，他没有停，继续划。一道，两道，三道。他在那行字的末尾，划出了一个小小的、歪歪扭扭的圆圈。然后，在圆圈里，点了一个点。
不是句号。是一个“眼”。一只闭上的眼睛。
划完，他收回手，指尖沾满了墙灰。他低头看着那个“眼”，看着那行被他划破的字，嘴角扯动了一下，像笑，又像哭。
“不够了。”他轻声说，声音沙哑，只有自己能听见，“现在……不够了。”
他感觉得到。那个“点”在吸收。吸收他找回来的记忆，吸收他身体里的温度，吸收他作为一个“人”的感知。它在长大。像一颗寄生在他灵魂里的种子，正在用他的“在”，来滋养自己，好让自己能继续“知”下去。他成了新的载体，新的塞子，新的、行走的“知知石”。可这个“石”，是会痛的，是会累的，是会慢慢被掏空的。
从那天起，望回留在了荒庭。他没有离开，也没有融入。他只是在荒庭中央，那块彻底暗掉的石板旁，用石头搭了一个简陋的台子，然后，每天坐在上面。像当年的孙女，像当年的老木匠，像那个消散的外乡人。他坐着，不说话，只是看着每一个走进荒庭的人。
人们还是来。可他们发现，石板不亮了，那个叫望回的少年，也只是一个坐着的人。他们站在他
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