夜风是活的。
它不再是那种在山坳里打转的、带着草木土腥气的自然之风，而像是一头从地底深处爬出来的、浑身沾满腐殖质与血腥味的野兽，贴着地面游走，缠绕在袁茂峰的脚踝上，试图将他拖入泥沼。风里夹杂着唢呐的尖啸、锣鼓的闷响，还有一种更底层的、类似无数人同时咀嚼骨头的“咯吱”声，那是袁家村六十年积攒下来的饥饿，正在苏醒。
袁茂峰握着骨笛的手心全是冷汗，莹白的笛身在月光下泛着幽蓝的光，像一块永不融化的寒冰。每走一步，背上的鞭伤就撕裂般地疼一次，温热的血顺着脊柱往下淌，浸湿了腰带，在棉袄后襟洇出一片深色的、黏腻的痕迹。但他感觉不到冷，也感觉不到累，所有的痛觉似乎都被一种极度的亢奋麻痹了。
他绕过村中心的晒谷场。那里此刻人山人海，火把的光将半边天都映红了。村民们穿着浆洗干净却明显过于厚重的旧衣裳，面无表情地围成几个巨大的圈子，机械地动着身体。那不是舞蹈，而更像是蛆虫的蠕动。他们嘴里念念有词，声音汇聚成一股浑浊的声浪，撞击着耳膜。袁茂峰甚至能闻到空气中弥漫着的、从他们身上散发出来的恐惧的酸臭味。
这就是“美育”。用集体的癫狂，掩盖个体的恐惧。
他没有停留，径直走向村西头的祠堂。
祠堂的大门敞开着，像一张吞噬万物的巨口。门口没有守卫，因为所有人都已经在里面了，或者说，所有人都已经是这祭品的一部分。袁茂峰走到门槛前，没有立刻跨进去，而是低头看了一眼脚下的地面。
青石板上，有一道新鲜的拖痕，从门外一直延伸到神龛下。那是哑童被拖进去时留下的。拖痕里残留着暗红色的血迹，还有一些碎裂的皮肉组织。在火光映照下，那道拖痕宛如一条匍匐的毒蛇，随时准备择人而噬。
袁茂峰深吸一口气，那口气里满是硫磺和焦肉的味道。他抬起脚，跨过了那道门槛。
祠堂内部的空间被重新布置过。所有的桌椅都被
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