女娲补天剩下的石头？”当时他一笑置之，此刻却品出了一丝凉意。他的“美的种子”，在这片似乎连阳光都嫌弃的土地上，真的能发芽吗？
“思想若不能落地，便只是悬空的楼阁……”他低声自语，声音干涩，被风吹散。这句在课堂上掷地有声的话，此刻听起来却有些空洞。他感到一种不易察觉的傲慢在心底滋生——这些村民，他们懂得什么是美？他们只是在生存，在重复祖先的愚昧。而他，是来唤醒他们的，是来给这片干涸的土地注入“美”的甘泉的。这种优越感暂时压下了指尖的幻痛和烽火台带来的不安，让他挺直了脊背。
就在这时，他注意到了那面山崖。
崖壁并非浑然一体，而是布满了蜂窝般的孔洞，大小不一，从拳头到脸盆不等，密密麻麻，一直延伸到视线不及的高处。洞口大多用碎石和泥巴草草封堵着，只留下不规则的缝隙。风穿过这些缝隙，发出呜呜的声响，不再是虎啸般的凶猛，而是一种断续的、类似幼儿抽泣的声音，在寂静的山坳里显得格外凄恻。
这就是向导老张路上提过的“寄魂窟”。据说，村里夭折的孩童，不入祖坟，不立碑记，而是用谷草裹了，塞进这些崖壁的孔洞里，让魂魄寄存在此，随风飘荡，既不归地府，也不扰阳间。袁茂峰曾将此视为一种独特的丧葬民俗，是民间对死亡的一种诗意化处理，一种试图与自然和解的朴素尝试。但此刻，亲眼所见，那密密麻麻的孔洞，那简陋的封堵，那如泣如诉的风声，却让他脊背窜起一股寒意。这哪里是诗意，分明是一种大规模的、被规训了的遗弃。每一个孔洞，都是一个未及展开便被掐灭的生命，都是一份无法安放的恐惧。
他走近几步，仔细观察一个离地较近的洞口。封堵的碎石缝隙里，隐约可见里面塞着些干枯的草茎，颜色暗黄，像腐烂的皮肤。他鬼使神差地伸出手，想抠掉一块碎石，看个究竟。指尖触到冰冷的岩石和粗糙的泥巴，那触感让他想起烽火台砖缝里的泥土。他猛地缩回手，心脏剧烈跳动起来。不行，不能碰。那
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