时又像是从地底下冒出来。它不是呼啸而过，而是一种拖长的、呜咽般的尖啸，起起伏伏，像一只被困在下水道里的猫，凄厉而绝望。每次警笛响起，袁茂峰的背影就会僵硬一分，仿佛那声音是一条无形的鞭子，抽打在他的神经上。但他从未回头，甚至连头都没有偏一下，仿佛只要他不动，那些声音就伤不到他。
林桐数着警笛的次数。一次，两次，三次。第三次的时候，她发现了一个细节——每一次警笛声响起的时间间隔，竟然几乎一模一样。精确到让人心慌。这不像偶然路过的巡逻车，倒像是在进行某种规律的、周期性的提醒。
她低头看了看手里的面包，边缘已经有些干裂，掉下来一些细小的碎屑。这些碎屑落在桌面上，立刻被桌缝里渗出的、肉眼几乎看不见的油泥吸附住。这间办公室位于一栋有着近百年历史的老楼里，据说民国时期这里是一家私塾。林桐刚来的时候，还能在楼梯拐角的墙缝里抠出些许陈年的香灰。老人们说，这栋楼的地基是用童子骨拌着石灰夯的，所以特别结实，几十年不倒。当然，这只是传说，没人当真。但此刻，在这惨白的灯光下，在那一波又一波的警笛声里，林桐觉得那些传说好像也不是完全没有根据。她甚至能感觉到，脚下的地板在以一种极其缓慢的速度，向泥土深处沉降。
“公园那天，我想了很多。”
袁茂峰突然开口。他的声音不高，却像一块石头砸进了死水潭，瞬间压过了日光灯的嗡鸣。那声音有一种奇怪的质地，干燥、沙哑，却又带着金属般的硬度，不带一丝起伏，仿佛不是从声带震动发出，而是从他背后的白板里直接渗透出来的。
林桐猛地抬起头，嘴里还含着一口面包渣，忘了吞咽。她看着袁茂峰依旧纹丝不动的背影，感觉那不再是一个人的背影，而是一个被某种理念完全掏空后留下的躯壳。
他没有回头，继续对着白板说：“美育不能飘着。以前我们谈美育，谈艺术，谈鉴赏，那都是浮在面上的东西。风一吹，就没了。得落地。得有个架
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