黑暗像一层厚重的油脂，糊住了后台的每一个角落。苏青吹熄煤油灯后，那声从戏台深处传来的、带着无尽疲惫与怨毒的叹息，仿佛被黑暗无限放大，沉甸甸地压在袁茂峰的耳膜上。他攥着那张带有“袁”字落款的纸片，指尖能清晰感受到纸张粗糙的纹理，以及那字迹下方，似乎还残留着的一丝极其微弱的、不属于这个时代的体温。那不是墨迹的温度，更像是……泪水干涸后的余温，或是鲜血凝固后的凉意。
苏青的手指依旧死死扣着他的腕骨，指甲几乎嵌进皮肉，传来一阵阵刺痛。这痛感是真实的，让他从那种被黑暗和叹息裹挟的眩晕中勉强挣出一丝清明。他反手握住苏青的手，两人谁也没有说话，只是凭借着对彼此存在的感知，在绝对的黑暗中维持着最后一点摇摇欲坠的平衡。
黑暗中，并非完全的寂静。墙壁里的刮擦声，虽然被浆糊暂时封堵，却并未消失，此刻在祠堂这个源头之地，变得像无数只老鼠在空心墙内疯狂奔袭，密集而焦躁。更可怕的是，他们体内那股腐烂的甜腻气味，在黑暗中如同活物般膨胀，几乎凝成实质，钻入鼻腔，黏在舌根，挥之不去。袁茂峰能感觉到自己的内脏在轻微痉挛，一种来自生理本能的排斥，与另一种诡异的、渴望被这种气味浸透的冲动，在体内激烈交战。
不知过了多久，也许只是一瞬，也许是漫长的一个世纪，苏青极其轻微地拉动了一下他的手腕。这是一个信号。袁茂峰会意，两人保持着握持，像两个盲人，摸索着，极其缓慢地，朝着来时的方向挪动。脚下的地面似乎变得不平，偶尔踢到什么坚硬的东西——或许是散落的木偶零件，或许是积年的污垢——发出沉闷的声响，在死寂中格外惊心。每一次声响，都让那墙壁内的刮擦声陡然加剧一瞬，仿佛被惊扰的兽群。
终于，他们的手触到了那块厚重滑腻的黑绒布帘。苏青的手在他手背上轻轻一按，示意停下。她似乎在倾听帘外的动静。袁茂峰也屏住呼吸，耳朵紧贴着布帘。帘外殿堂里，只有穿堂风拂过那些悬空戏服的“沙
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