他关掉录像，屏幕熄灭的瞬间，黑暗如同潮水般重新淹没了他。童声还在继续，那空灵的混响中，开始夹杂进另一种声音。
抽泣声。
很轻，很细，像小兽受伤后的呜咽。这声音并非来自某一个特定的方向，而是弥漫在整个观众席的空气里。它不像是被感动后的哭泣，更像是一种无法抑制的、源自本能的悲恸。林桐竖起耳朵，试图分辨这哭声的来源。
他左侧隔着一个座位，一个年轻女孩正低着头，肩膀在轻微地耸动。但她没有发出任何声音，连呼吸都微不可闻。那抽泣声似乎是从她身体内部，从她的胸腔深处，被那童声硬生生“挤”出来的。
右侧的一位老先生，用手帕捂着眼睛。手帕没有湿润的痕迹，但他的喉咙里，却发出“嗬嗬”的、类似哮喘病人发作时的杂音。那不是哭声，却比哭声更令人心悸。
林桐感到一种前所未有的压抑。这不仅仅是音乐的感染力，这是一种强制性的情绪植入。仿佛有一只无形的大手，伸进了每个人的胸腔，粗暴地攥住了心脏，然后用力一捏，将悲伤和感动像挤柠檬汁一样，强行榨取出来。
他下意识地摸向自己的脸颊。指尖触碰到一片冰凉。他哭了。
眼泪顺着脸颊滑落，滴在衣领上，迅速变得冰冷。但他心里并没有产生任何与之对应的强烈情绪。没有感动，没有激动，只有一种深深的、从骨子里透出来的寒意。这眼泪，不属于他。这是被那童声、被这片黑暗、被周围这些诡异的观众“传染”过来的，是某种外来的、寄生性的情绪。
他想起临来前，袁茂峰老师对他说过的一句话：“小林，美育不是灌输，是唤醒。好的声音，能化人于无声。”
当时他只觉得这话玄乎其玄，充满了艺术家的浪漫。但现在，在这片黑暗的观众席里，听着这诡异的童声，看着周围这些不受控制流泪的“蜡像”，他忽然对这句话有了一个全新的、令人毛骨悚然的理解。
“化人于无声”。
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