浓郁，更加复杂。
陈老放下油葫芦，伸出指甲尖长的食指，在灯盏边缘沾了一点那种粘稠的黑油，然后，用指甲在灯芯上轻轻一划。
“嗤——”
一声极其轻微的、类似冷汤泼进热油的声响。一簇黄豆大小的火苗，猛地从灯芯上窜了起来。
光线很弱，昏黄，摇曳不定。但它出现的一瞬间，整个屋子的气质都变了。之前，这屋子只是黑暗、阴冷；而现在，在这一点微弱的光晕下，它变得诡异、压抑，充满了某种不可言说的仪式感。
油灯的火苗不是稳定的。它跳动着，挣扎着，像一只被困在灯芯上的、随时可能熄灭的金色飞虫。每一次跳动，都让屋子里的影子随之疯狂地晃动、扭曲。那些堆放在角落里的竹料、半成品的竹器，它们的影子在墙壁上、天花板上拉长、变形，像无数只伸向四面八方的鬼手，又像一群正在举行某种邪恶仪式的、沉默的祭司。
陈老将油灯盏放在了脚边的地面上，正好位于他和袁茂峰之间。火苗的位置很低，光线只能勉强照亮两人下半身的一小片区域，而他们的上半身，尤其是脸部，则完全隐没在更深的黑暗里，只有轮廓被逆光勾勒出一道模糊的金边。
“坐下。”
还是那个沙哑得如同磨砂石的声音，从黑暗中传来。这一次，袁茂峰听得更清楚了。那声音不是从陈老的喉咙里发出来的，而是带着一种胸腔共鸣的、瓮声瓮气的质感，仿佛是从一口深井的井底，或者是从一个密封的陶罐里传出来的。
袁茂峰依言，缓缓地在陈老对面的地上坐了下来。地上很凉，隔着一层薄薄的裤料，那股阴冷之气直往骨头里钻。他找了一块相对平整的地方，盘起腿，尽量让自己坐得端正。但他很快发现，在这个光线极低的环境里，保持平衡和姿态本身就是一种折磨。昏暗的光线扰乱了视觉对空间的判断，他总觉得自己的身体在往一侧倾斜，或者正在慢慢陷入地面。
陈老依旧没有回头看他。他只是微微侧过身，那张布
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