“袁老师？”女策展人脸上的笑容僵了一下，似乎被他眼中那毫不掩饰的、冰冷的贪婪吓到了。她下意识地缩回了手，指尖的粉色指甲油在阳光下显得格外刺眼。
“……放……下。”
两个字，从袁茂峰喉咙里挤出来。声音嘶哑，低沉，带着金属摩擦的质感，完全不像人类的声音。这两个字不是对她说的，而是对他自己身体里那股正在疯狂滋长的“饥饿”说的。他用尽全身力气，压迫着喉咙里的听骨，强迫它安静下来。那根骨头不甘地、剧烈地颤抖了几下，最终，在“骨印”传来的一阵灼痛感的压制下，勉强平息了。
他缓缓地、极其僵硬地，侧过身，让那两个抬着画的馆员，将画抬进了旋转门。玻璃门旋转时，发出一阵轻微而持续的“呼呼”声。这声音在袁茂峰耳中，被无限放大，变成了一种类似风洞实验的、尖锐的嘶鸣。他能“听”见玻璃的震动，能“听”见空气被切割的摩擦，甚至能“听”见旋转轴内部，润滑油流动的细微声响。这些声音，以前是背景，现在，却是构成世界的、最基本的“语言”。
走进美术馆大厅，一股更加浓郁的、混合着松节油、新油漆和空调冷气的味道，扑面而来。大厅挑空极高，四壁是光滑的白色墙面，挂着几幅巨大的、色彩鲜艳的现代派油画。这些画在袁茂峰眼中，不再是艺术，而是一堆堆毫无意义的、混乱的色块。它们的“质感”太假了，太平滑了，太“死”了。不像他带来的那幅画，即使被厚厚的绒布包裹着，也能散发出一种令人心悸的、活生生的“气息”。
画被抬进了最深处的那个展厅。展厅名叫“静默之声”，是个挑空极高的独立空间，四壁漆黑，地面是哑光的黑曜石，走在上面，像踩在深不见底的墨池里。展厅中央，已经搭好了一个白色的、被聚光灯照得如同舞台般的展台。展台四周，拉起了红色的绒绳，绳后，已经站满了闻讯而来的媒体记者和艺术评论家。他们低声交谈着，闪光灯此起彼伏，发出“咔嚓、咔嚓”的脆响，像一群正在啄食的、
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