混合着颜料化学制剂的刺鼻气，此刻已经完全被一股更加浓烈、更加醇厚的、类似腐烂内脏的甜腥气所取代。这味道浓得几乎能用手摸到，像一层厚厚的、油腻的膜，糊在他的脸上，钻进他的鼻腔，甚至渗透进他的肺叶。
他没有去办公室，也没有回画室。他的双脚，像被某种无形的磁力牵引着，一步一步，僵硬地，走向走廊尽头那间最大的、摆放着那架老式钢琴的音乐教室。钢琴是黑色的，立式，漆面已经斑驳，露出底下暗红色的木纹，像一道道未愈合的伤疤。琴盖紧闭，上面落了一层薄薄的灰，但在黑暗中，袁茂峰却能清晰地“看见”它。不是用眼睛，而是用骨头。他能“感觉”到，钢琴内部，那些紧绷的钢丝琴弦，正在发出一种极其细微、却持续不断的“嗡嗡”声。这声音不是物理上的震动，而是一种……“呼唤”。一种与他喉咙里的听骨、与画布上的“心脏”、与地底下那口井里的“母心”，完美共振的……“呼唤”。
他走到钢琴前，伸出那只“画布化”的手，指尖颤抖着，触碰在冰凉的漆面上。触感粗糙，冰冷，带着一层灰尘的颗粒感。但下一秒，一股强烈的、冰冷的震动，顺着指尖，像高压电流一样，瞬间击穿了他的手臂，直冲他的脊髓。那不是钢琴本身的震动，而是琴弦在“回应”他的触碰。它们在“歌唱”。用一种无声的、却震耳欲聋的“骨语”，向他“诉说”着什么。
他猛地收回手，像被烫到一样。但那股震动已经钻了进去，在他骨髓深处，激起了一串串混乱的回响。他“听见”了。不是用耳朵，是用骨头。他听见了无数个声音，被封印在琴弦里，被压缩在钢丝的张力中。那是过去几十年里，这架钢琴发出的所有声音——孩子们的练习曲，不成调的音节，断断续续的旋律，还有……那些被强行压抑的、无声的呐喊。这些声音，像无数个被困在琥珀里的昆虫，此刻，正在他骨头的“聆听”下，一个个地“苏醒”过来。
“咯哒。”
喉咙里的听骨，兴奋地跳动了一下。紧接着，一股
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