缺氧的浮。但他不松手，也不抬头，就那么抵着那股闷，让血往头上冲。
袁茂峰感觉到了。
他感觉掌心底下那块骨头，在微微震。不是抖，是高频的、像手机震动的那种麻。震源不在小宇，在更深处——像有人从地板底下拿小锤，一下下敲这根钉。他拇指停了画圈，改为压住，死死压。
压下去的瞬间，画布发出一声极轻的：
“啵。”
像汽水瓶盖被指甲撬开一条缝。气漏出来，带着一点甜腥的、熟瓜味。小宇的鼻子抽动了一下，狠狠吸了一口那味，吸得太深，喉头“咯”地响了一声，像呛。
他松了一小口气，没全松。手还勾着，肩还顶着，额头离布还有一拳，但人像被线拽着，往前倾了半分。这一倾，袁的手被他带得也往前滑了半寸——从肩中，滑到肩头靠颈窝的位置。
掌根卡在颈侧。
那里有动脉。跳得急，一下下撞他掌根。每撞一下，袁就想起奶奶的话：“守画的人，手要压住他的脉。压住了，画就吃不到第一口。”
他压得更死。指甲不自觉抠进小宇的衣料，抠出几道皱。皱里，有光——是路灯又亮了一档，天更蓝了，蓝里透出一点远处霓虹的粉，从窗缝挤进来，刷在两人交叠的手上。
光是冷的。手是烫的。中间那层棉，被烫得发脆。
小宇忽然动了。
不是抽手，是把盖着的手，整个翻过来，掌心朝上，把袁的手托着，像托一碗水。托稳，他抬起两人交叠的手，往自己脸颊边带——不是贴脸，是停在右脸下方，那个“酒窝”对应的位置。
停住，悬着。
然后他抬眼——第一次真正转过脸，从肩后仰头，看袁茂峰。
眼神是清的，清得有点空。瞳孔里，袁的脸被缩得很小，小脸的额头位置，映着窗台那点金。他看着这个“小袁”，嘴动了动，没声，但口型是：
“你。”
一个字。不是“你压我
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