灯是十一点关的。
袁茂峰拉绳，屋里“啪”地沉进黑里。黑不是纯黑，是画室后窗对着河，河对岸有养鱼的棚，夜里常年点一盏低瓦数的黄灯，光翻过水面，翻过窗，翻进来，在地板、墙、画布上铺一层极淡的、像茶垢的亮。亮得刚好够看见轮廓：画是方黑，花盘是圆暗，酒窝是更深的缺，三粒黑籽是三个小洞。
小宇没回楼上。
他在画旁那张窄床躺下。床是旧行军床，铁管，铺一层薄垫，垫上套着发硬的蓝布套，有股樟脑和陈年汗混合的闷味。他脱了鞋，脚悬空搭在床边晃两下，再缩上去，侧躺，面朝画。画在一步外，黑里只一坨模糊的暖。他盯着那坨暖，盯到眼发酸，才闭眼。
闭眼不是睡。是等。
等身体沉下去。沉的过程很慢：先是肩陷进垫，再是腰，最后是小腿，像被水一寸寸没过。没过膝盖时，听见了——
不是滋滋，是“咯啦”。
很轻，是壳在挤。像有人在他后脑勺外面，拿指甲掐一颗干瓜子，掐到脆，要裂不裂。掐一下，停，再掐。节奏和心跳贴着：咚——咯啦——咚——咯啦。
他翻了个身，背对画。背一转过去，声音立刻远了，像被墙挡住。但地板凉气顺着铁管爬上来，爬到尾椎，往上窜，像根细冰，插进脊柱缝。他蜷，膝盖抵胸口，手塞进腿弯，把自己折小。
折小后，世界也变小。小到只剩这张床，和床外那层黑。黑里开始有颜色：不是看见，是“知道”有颜色。黄在底下，绿在边上，红在顶上，像颜料盒打翻在梦里，自己流。
流着流着，他不在床上了。
是站着，或者悬着，在一种软软的、像棉絮的东西里。四面八方都是黄，稠，暖，有阻力，动一下要费劲。他低头，看不见自己身体，只看见前方一堵“壁”——是硬的，颜色略深，带一点竖的纤维，像布，也像土。壁离他只有一拳，顶上也是，底下也是，像被裹在蛋里。
他往前顶。
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