厚厚一层墨涂死了，五观全无，只眉心点了一粒白，像瞎子点灯。雕像前摆着个豁口的粗瓷碗，碗里不是香灰，是干涸的、结了硬壳的墨块，边缘翘起来，像烧焦的皮。
“袁老师呢？”林桐问。
“在里间磨墨。”阿凯头也没抬，“说了十二点整进场。还有七分钟。”
林桐走到墙边，掀开绿幕一角钻出去，想抽根烟。外面是个小院，铺着青石板，缝里长着那种一掐就出白浆的野草。院墙塌了一半，用脚手架撑着。墙外是城郊的荒地，再过去是高速，白天能看见大货车的顶灯像鬼眼一样滑过去。现在是正午，太阳悬在正头顶，却一点也不暖，光落在胳膊上，是凉的。
他点烟，火机“咔”了一声，风都没有，火苗却歪了一下。
烟才抽了两口，身后木门“吱呀”响了。不是合页的吱，是那种很湿的、像有人从深水里顶开一扇朽木门的声。林桐没回头，他知道是谁。
脚步声很慢，布底鞋蹭着石板的沙沙声。一股味先飘过来——不是香，是松烟、烂松针、还有一点点类似铁锈的腥，混在一起，被正午的闷热一蒸，黏在喉咙口。
“别在门口抽。”袁茂峰说。
声音不高，像从胸腔深处滤出来的，带着点老人那种压不住的沙。林桐掐了烟，转身。
袁茂峰站在门影里。他不算高，背有点驼，穿着那件标志性的布衣——藏青色，右襟短一截，袖口磨得发亮，前襟沾着星星点点的墨，旧的叠着新的，像一片缩小的星空。头发是花白，在后脑勺扎个小揪，但额前几缕没束住，垂着，把半张脸遮掉一点。最怪的是眼睛，眼皮有点肿，眼白是浊的，但瞳孔极黑，看人的时候不聚焦，像在看你身后的墙。
“时辰到了？”袁茂峰问。不是问时间，是问“那个”时间。
“还有四分钟。”林桐说。
袁茂峰“嗯”了一声，抬手从怀里摸出个东西。是个旧怀表，铜壳，链子细得像要断。他没打开看，只把表贴在掌心捂
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