是平的，是往里凹一截，凹里塞着黑，像肚脐。竹叶更怪：边缘不是羽化，是“焦”，卷着，背面的霉斑是程序算不出的、随机的深褐点，点连成片，像有人拿茶泼过。林桐下意识往侧边看——老余在升降台皱眉：“这风谁开的？我没开风机啊。”
话被风顶回去。
不是穿堂风。是从破洞墙那个方向，斜着扫出来的。先撩小满卫衣的帽绳，绳甩到她下巴，再拍阿凯后颈，他缩一下，最后“呼”地整个铺过林桐的衬衫前襟，布贴住肋骨，凉，是湿的凉。林桐低头，看自己鞋尖前的地面：没有鼓风机扇叶的抖影，只有空气在“走”，像一条看不见的、刚从井里捞出来的湿被单，被人抡着甩。
“录着。”袁茂峰没停笔。他手腕一沉，墨溪在VR里突然加宽，从一掌宽变成一臂宽，流速变慢，像粥在锅边挂。挂到一定程度，溪岸开始“长草”——是细竹，细到只有两三节，风一过，整片细竹往同一个方向倒，倒的弧度不是物理，是“顺”，像给谁鞠躬。
林桐右眼开始发酸。绿圈在虹膜上“嗡”地亮了一层，像被这股风点了名。他抬手想揉，手在半空停住：风里，有东西。
第一层是松烟。
不是墨香那种文雅的，是“熬”出来的：松枝连皮带脂塞进铁桶，点着，捂灭，再点，烟是呛的，钻鼻腔最深处，顶到脑门，让人想流泪又流不出。林桐吸进第一口，右眼立刻酸胀，视野边缘开始掉黑点，像旧胶片烧片。
第二层是腐叶。
是那种在阴坡堆了整个梅雨季的竹叶子，烂到只剩筋，一踩就出黄水，水味混着土腥，再往上提一点，是野菌的腥。这味他熟——七岁，外婆坟迁，他跟着大人踩后山，裤脚全是这味。当时端公在前面撒纸钱，回头瞪他：“莫吸太深，那是路。”什么路，没说。
第三层最薄，也最准：是老人棉袄内衬的酸。他外公的，冬天烤火，棉袄前襟总有一块汗和烟和陈饭味混着的酸。只在离脸三公分的地方，若有若无。
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