他猛地拉开书桌抽屉，开始翻找。
动作粗暴，带着一种神经质的急切。
旧病历本、过期的药瓶、水电费单据、学生时代的笔记……所有可能与“暮光”，与段崇刚，甚至仅仅与“心理学”、“精神”沾边的纸质物品，都被他抖落出来，铺了满地。
他的眼睛快速扫过每一行字，每一个符号，呼吸急促，耳中的噪音似乎因为他的动作而变得更加高亢、扭曲。
没有。什么都没有。
他不甘心，又扑向书架。
那是父亲留下的旧书架，木头已经开裂，散发着一股陈年纸张和霉味混合的气息。
他一本本抽出来，抖落，翻开内页检查，甚至用力拍打书脊，看是否有夹层。
灰尘弥漫起来，呛得他咳嗽，视野里的灰影趁机舞动得更欢。
就在他抽出那本厚重的、书脊几乎散架的《现代汉语词典》时，一阵剧烈的眩晕毫无征兆地袭击了他。
世界猛地倾斜、拉长。
眼前的景象——凌乱的书堆、飞舞的尘埃、窗外惨白的天光——如同被一只无形的手狠狠撕扯，开始以不可思议的方式倒退、闪烁。
色彩剥落，声音湮灭，只剩下高速倒带的、支离破碎的黑白影像，带着老旧胶片特有的噪点和跳跃。
他“看”到了。
不是用眼睛，是某种更直接、更蛮横地插入意识深处的方式。
他看到“自己”——三天前的深夜，穿着此刻身上这件皱巴巴的睡衣，眼神空洞，没有焦距，像一具被看不见的丝线牵引的木偶。
那个“孙煜”动作僵硬，却目的明确地走向书架，抽出了这本《现代汉语词典》。
手指（是他自己的手指，却又如此陌生）翻开厚重的封面，熟练地找到某一页，然后，从睡衣口袋里，掏出了一张卡片。
纯黑。
没有任何图案，没有任何文字，边缘裁剪得异常整齐，在昏黄的台灯光下，那黑
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