阳光穿过梧桐枝叶的缝隙，在坑洼的水泥路面上投下破碎的光斑。
老城区特有的气息——早餐摊的油烟、晾晒衣物的肥皂味、墙角青苔的湿气——混杂在一起，扑面而来。
孙煜站在一栋六层老旧公寓楼的单元门前，手里拎着一个半旧的旅行包，里面是他从那个“家”里带出来的全部私人物品：几件换洗衣物，洗漱用品，笔记本电脑，以及那个冰冷的黑色U盘。
钥匙是关彤昨天傍晚给他的，铜质，表面有些氧化发黑，贴着用圆珠笔写着“302”的胶布。
楼道里光线昏暗，声控灯反应迟钝。
脚步声在逼仄的空间里回荡，带着一种空洞的回音。
墙皮斑驳脱落，露出底下灰败的水泥，空气中漂浮着淡淡的灰尘味道。
302室的门是深绿色的旧式铁门，漆面龟裂。
钥匙插入锁孔，转动时发出干涩的“咔哒”声。
推开门的瞬间，一股长时间无人居住的、混合着木质家具和灰尘的气息涌了出来。
房间不大，一眼就能望到头。
约莫二十平米，单身公寓的格局。
一张单人床靠墙放着，铺着素色格子床单，看起来是新的，但质地粗糙。
一张老旧的书桌对着窗户，漆面磨损得厉害。
一个简易衣柜，门关不严实。
独立卫浴的门半开着，能看见里面狭窄的空间和泛黄的瓷砖。
窗户是老式的钢窗，玻璃不算干净，窗外对着另一栋楼的侧面墙壁，采光一般。
孙煜将旅行包放在地上，目光缓缓扫过房间的每一个角落。
视觉在昏暗光线下自动调整着焦距。
书桌边缘一处不起眼的磨损痕迹，与周围木纹的走向略有差异；天花板墙角消防喷淋头旁边，有一个极其细微的、不同于周围墙漆颜色的灰点；正对着床的墙壁上，一幅廉价印刷的风景画挂得端端正正，画框边缘与墙壁贴合
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