那个“叹“字在空气中散开的时候，杜江河看清了盘腿守门人的脸。
老。比他想象中更老。一张被岁月削得棱角分明的脸，颧骨高耸，眼窝深陷，眉毛和头发一样是灰白色的，稀薄地贴在皮肤上。但那双眼睛很亮，不是年轻人才有的那种明亮，而是某种被长久沉默磨出来的、沉静而透彻的光。他慢慢站起来的时候膝盖发出细碎的声响，像是关节生了锈，但站直之后整个人的轮廓却很稳。
他横在膝前的那把尺子是深棕色的，颜色像干透了的旧木，表面布满细密的纹路。
“归尘的儿子。“他又重复了一遍这句话，像是在用舌头称量那几个字的重量，“你上来之前，有没有人告诉过你，站在你面前的是谁？“
杜江河的目光从那张老脸上移开，快速扫了一遍另外两个人。靠柱的依然靠柱，表情像一块冻住的石头。前倾的依然前倾，握尺的右手没有松开，但也没有进一步的动作。三个人之间的空气里有某种极细微的张力，像三根不同粗细的弦被拉到了同一个音高上，正在互相共振又彼此牵制。
“李半仙说你们守着归尘的旧规。“杜江河说，声音压得平稳，“他说你们三个人守了正门十八年，没有下来过。“
老人的嘴角动了一下，不知道是笑还是别的什么。“李半仙。他还活着。“
“活着。瞎了。“
“他当年是推演师。“老人说，语气里有种往事沉淀后的淡漠，“你爹跳下去之前，让他算过一件事。'我儿子能不能把门推开'。他算了三天，最后给了归尘四个字：'七尺可成'。“
杜江河的呼吸微顿。七尺可成。他现在有六把。还差一把。
“我是守阵的，你爹叫我老郑。左边那个靠柱子的。“老人偏了偏头，“他姓许。传讯的时候叫他许柱就行。右边那个。“他的目光微移，语气沉了半度，“他姓梁。守门的。“
老郑的介绍已经透露了信息。这个弧形平台上
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