荒草没过脚踝。
沈砚跟在陆舟身后，穿过那片荒草地。脚下的土很软，踩上去，发出细微的、粘腻的声响，像踩着什么东西的皮。他打着手电，光柱在夜色里铺开，照见前方那排建筑的轮廓——三层，红砖，窗户黑洞洞的，像一排睁着的眼睛。
风停了。
不是那种渐渐小下去的风，是忽然就没了。像有人按住空气，把风声从这个世界里抽走了。沈砚的耳朵里，瞬间灌满一种异样的安静——连虫鸣都没有。山上应该有虫的。刚才在山坡上还有。可进了这道墙，什么声音都没了。
他停下脚步，偏头听了一下。没有虫鸣，没有风声，没有鸟叫。整座院区，像被抽成了真空。
"陆舟。"他压低声音，"你听见什么没有？"
"没有。"陆舟说，"什么都没有。"
"正常吗？"
陆舟没有回答。他站在沈砚前面，手电的光柱打在那排建筑上，一动不动。过了很久，他才说："不正常。我上次来，起码有虫叫。"
沈砚的心，往下沉了一下。
他深吸一口气。空气灌进肺里，带着一股味道——不是刚才山坡上那种淡淡的潮气，是一种更重、更具体的味道。陈年的消毒水味，混着某种铁锈般的腥气，还有一丝说不清道不明的、像封存了很久的、尸体般的气味。三种味道搅在一起，沉甸甸地压在鼻腔里，怎么都散不掉。
沈砚打着手电，往前方那排建筑走近了几步。红砖墙面上的枯藤又粗又密，像血管一样爬满了整面墙。他忽然看见，主楼一楼的窗户，有一扇，是完好的。玻璃蒙着厚厚的灰，灰上，有几个手指印——不是按上去的，是抹开的，像有人从里面，用手掌，把灰抹掉了一小块。
沈砚站在那扇窗前，把手电压低，光柱透过那小块擦净的玻璃，照进屋里。
里面很空。靠墙立着几张铁床，床板上光秃秃的，没有褥子。墙角放着一个搪瓷盆，盆沿缺了一块，生满铁锈。窗台
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