门板底部。每一道都很深，很宽，边缘参差不齐，像是有人用指甲，在门板上，反复地、拼命地划过。有些是旧的，颜色发黑，结着一层硬壳；有些是新的，颜色鲜红，湿润，像刚刚抓上去的。
新鲜的抓痕。
沈砚站在门口，看着那些抓痕，后颈的汗毛，一根一根，立起来。他记得，他刚才进去的时候，门板是干净的。他确定。他推开门的时候，手电的光柱，扫过门板——什么都没有。现在，门板的背面，多出了几十道抓痕。
"陆舟。"他的声音有点干，"你看见了。"
"看见了。"陆舟说。他站在沈砚身后，手电的光柱，落在那些抓痕上，"我们进去的时候，没有这些。"
"对。"
"我们出来的时候，也没有。"
"对。"
"那它们是什么时候有的？"陆舟说，"我们在这栋楼里绕圈的时候？"
沈砚没有回答。他伸出手，指尖悬在那些新鲜抓痕上方，没有碰。他能看见，那些新鲜的痕迹上，沾着什么——暗红色的，黏腻的，在灯光下，泛着湿润的光。
血。新鲜的，还没有干透的血。
"它抓的。"沈砚说。
"嗯。"
"它抓门板干什么？"
"想出去。"陆舟说。他蹲下来，光柱贴着门板底部，一寸一寸地扫过去，"你看这里。"
沈砚蹲下来。门板底部，靠近地面的位置，抓痕最密。一道一道，叠在一起，像是有人跪在门边，拼命地、绝望地，抓挠着门板，想把它打开。有些抓痕，已经穿透了门板的漆层，露出底下的木茬，木茬上，渗着暗红色的东西。
"它想出去。"沈砚重复了一遍，"它被困在里面，想出来。"
"嗯。"
"它现在，出来了吗？"
陆舟没有回答。他站起来，打着手电，照向楼道深处。楼道很长，两侧的墙壁斑驳，那些紧闭的门，一扇接一
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