他试着，往左边，横着挪了一步。
身后的地板上，那双脚印，跟着他，往左，挪了一步。
他再往右，挪了一步。
脚印，又跟着他，往右，挪了一步。
沈砚的血液，凉透了。它不是踩在固定的位置上等他过去。它是活的。它盯着他。他往哪儿走，它就往哪儿跟。他停下，它就停下。他动，它就动。它像他身后的影子，比影子，更紧。
"陆舟。"他说，"它在跟我。"
"我知道。"
"它不是跟着我们。它是跟着我。"
陆舟没有说话。他站在沈砚身后，手电的光柱，落在那双脚印上。过了很久，他才说："它在等你。"
"等我什么？"
"等你回头。"
"它要我看什么？"
"不知道。"陆舟说，"但有些东西，你越不回头，它越要你看。"
沈砚站在原地，握着冰冷的手电。他知道陆舟说得对。这串脚印，跟了他一路，保持三步的距离，不近，不远。它不急。它有的是时间。它在等他，什么时候，忍不住，回头看一眼。
"走。"他说，"别停。一停，它就更近。"
他继续往前走。脚步声在长廊里回荡，空洞，沉闷。身后那双脚印，跟着他，保持三步的距离。他走过一根根木柱，走过一截截朽烂的帘布。帘布拂过他的肩膀，湿冷，带着一股陈年的霉味。
他走到长廊中段，忽然闻到一股味道。
不是霉味。不是消毒水。是一种更重、更具体的味道——铁锈，混着某种腥气，像有什么东西，在这条长廊上，流过血。
沈砚停下脚步，压低手电，照向地板。
木条之间的缝隙里，渗出一种黑色的液体。黏稠的，顺着板缝，一点一点地渗出来，汇聚成一道细细的水流，沿着廊道，往低处淌。沈砚蹲下来，指尖悬在那道水流上方。
温热。
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