间的血迹，也干了，变成一道道暗黑色的印子。
长廊里，空荡荡的。只有他们两个人的脚步声。
沈砚没有停。他快步穿过长廊，走到手术室门口，推开门，打着手电，照向那张铁台子。
白布还在地上，是他刚才掀落的。台面上，那道血渍，还在。温热的，新鲜的，和他刚才离开时，一模一样。台沿上，那个深色的东西，还在。
沈砚走过去，手电的光柱，落在那东西上。
是一枚木牌。
深色的，巴掌大小，浸着暗红色的东西，像被人，放在血里泡了很久。边缘粗糙，像是随手削出来的。木牌上，系着一根橡皮筋，橡皮筋已经发黑，崩得很紧，像捆着什么。
沈砚伸出手，指尖停在木牌上方。
"别碰。"陆舟说。
"它在这儿。"沈砚说，"它就在这儿。"
"先别碰。"陆舟说，"你看清楚，再碰。"
沈砚蹲在原地，手电的光柱，落在木牌上。他看清楚那枚木牌了。木牌的表面，刻着字。笔画很深，像用刀，一刀一刀，刻进去的。字迹清晰，一笔一划，像是刻字的人，用了很大的力气。
沈砚一个字，一个字地，认出来。
"温辞。"
他的呼吸，顿住了。他盯着那两个字，盯着那枚浸血的木牌。他忽然想起，温辞说过的，她的生辰。他忽然想起，2022年，西栋，坠亡。他伸出手，指尖，碰到木牌的边缘。
木牌冰凉。浸着暗红的血，表面湿滑，黏腻。他把它，从台沿上拿起来。木牌在他掌心里，沉甸甸的，像一块铁。他把木牌翻过来，手电的光柱，落在背面。
背面，也刻着字。比正面更深，更密。
"温辞，1992年8月7日。"
生辰。姓名。完整地，刻在一枚浸血的木牌上。沈砚看着那行字，血液，一点一点，凉下去。他忽然明白，这不是一枚普通的木牌。这是一枚"收据"
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