门环的铜音在夜里散开，像石子落进深井，荡到没了声。
陆远没有动。他站在堂屋正中，隔着两扇门听墙外的动静。那人叩完两下，就安安静静地等着，像笃定了里面的人一定会开门。
两道。认人。
张德厚白天在电话里说的规矩，一个字一个字从他脑子里过了一遍。一道认门，两道认人，三道露面。裴先生的徒弟刚走，墙外这位不是徒弟。徒弟的脚步声他听过，轻快，带着城里人的讲究；墙外这人的脚步重，稳，一步是一步，像老牛下坡——来的是一位老人，还拄着拐。
陆远走到门后，没有急着开门，先隔着门问了一声：「夜了。药王阁不待客。」
门外的声音沙哑，像砂纸蹭在铁皮上：「我不是客。」
「那您是哪一位？」
门外静了一息：「两道，是认人。我敲了两下——你开了门，认一认，自然知道我是谁。」
陆远心想，这话绕的。裴先生的规矩他学了没几天，头一遭碰上有人拿规矩来叩他的门。徒弟认门，是往窗台上压一张无字牛皮纸，再发一条短信；这位认人，是半夜三更摸到门上，拿拐杖敲他的门环。药王阁的老规矩，一个比一个不讲理。
他把手按在门闩上，掌心里那枚玉贴着木头，温温的，不烫。
玉这东西，他到现在也没摸透。烫的时候未必是祸——徒弟那晚玉烫得他握不住，到头来是裴先生的人。温的时候也未必是福。可眼下他顾不上琢磨。门外的人拄着拐，一路从城南走来，他总得开了门才知道。
门闩抽开，两扇门吱呀一声，各自退开半步。
月光涌进来。
门外站着一个人。不高，精瘦，头发花白，在脑后随便扎了个短撅。一张窄脸，皱纹深得像是拿刀一道一道刻出来的，偏偏一双眼睛亮，月光底下像两粒浸了水的黑豆。他左手拄一根枣木拐，拐的下头包着铁皮，磨得锃亮，看得出是经年累月在地上点的。右腿站着，左腿从膝盖往下
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