边的书合上。
「你说的那是多少年前的事。」
「三十年。」
「三十年前我还在挑担子卖麻绳。」老头说，「往前再走，街尾有个抄书的，姓邵。写状子、抄账、抄信，一天到晚低着头。」
「他现在还摆。」
「摆。」老头说，「他那人怪，问他书他不答，问他字他答。」
「怎么个问法。」
「我问他，一封信多少钱，他伸三个指头。」老头说，「我又问他，这条街上哪家的字好，他不接话。写字的人，不说自己的字。」
小罗在旁边插了一句。「大爷，您这摊子开了多少年。」
「我这是第三年。」老头说，「前头那些年，我挑担子。」
街尾果然有一张桌子。桌角压着一块黑镇纸，跟别处代写摊子一个样。桌子后头坐着个老人，头发白了大半，穿一件洗得发灰的青布褂子，袖口干干净净，正低头写一张信纸。
他写得慢。一笔一笔，纸上没有一点飞起来的墨。
陆远站到桌前，没先开口。他先看那只手——右手，中指头一节上有个鼓起来的疙瘩。
老头把信纸写完，吹了吹，搁在一旁，才抬眼。
「找代写的。」
「找抄书的。」
「抄什么。」
「抄页。」陆远说，「三十年前，城南旧书摊上那本册子，您抄的。」
老人的手从纸上收回来，落在桌沿上。他没答话，先看陆远的手。看了一会儿，他把眼睛重新抬起来。
「抓药的。」他说，「指头是平的，虎口没茧，指腹上有一层药的滑。你是药王阁的人。」
「是。」
「药王阁的人上我这儿来干什么。」
「对纸。」
陆远把外兜里三层油纸解开。桌上那张信纸被风掀起一角，老人伸手按住，一起按住的是那块镇纸。陆远把真页摊在桌子中间。
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