炙好的药用的。」张德厚说，「行里的缸，一口一个品类，摆成排。如今只剩这几口。」
张德厚蹲下，在灶口前看了一会儿。
「灶里烧过东西。」他说。
陆远凑过去。灶膛里一层新灰，比外头的浮土细。
他伸手进去，摸了一把。灰是干的，凉的，指头一捻，灰里有一小片硬东西。
他捻出来，托在掌心。
小半张纸角，烧得只剩一点，边子焦黑。
纸上打着格。
「格纸。」他说。
张德厚接过去看。纸角上，一格里落下了一笔，一横，起头的地方浓，后头淡，没写完。
「他落笔了。」张德厚说。
「没写完。」
「起了笔，又停手了。」张德厚把纸角还给他，「写不下去。」
「为什么。」
张德厚站起来，看那道断墙。
「格不是给他写的。」他说。
陆远把那半张纸角折好，收进怀里。
「晒场三十年就荒了。」他说。
「荒的是晒场。」张德厚说，「人是刚到的。」
陆远回头看那口灶。灶口朝河，河对岸那边，就是城里。
「他不进阁，也不上门。」他说，「他在这灶上落脚。」
「灶上的火，是他自己点的。」张德厚说。
两个人顺着脚印往回走。走到坡下，脚印在河边断了。水面上留着一道细浪，还没散匀。
老周头把橹搁好，等着。
「船走了。」他说，「走没多久。」
「往哪儿。」
「顺水。」老周头说，「船头朝下，没拐湾。」
陆远上了船，回头看了那片草一眼。
草里没动静。断墙上，一只雀落着，又飞了。
船离了岸。张德厚坐在船头，把怀里那把钥匙摸出来，看了看，又收好。
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