大城里的日子。
汤越熬越浓，他们的路，也就在这浓汤里，一点一点地，显出来。
灶台上已经贴满了纸条。
窄窄的一长溜，全是林砚写下的香料克数。
八角两钱，桂皮三钱，花椒一钱半，丁香半钱。
再往下，八角两钱半，桂皮二钱半，花椒两钱，丁香半钱，加半勺糖。
再往下，又是一组。
纸条贴得东倒西歪，有几张被蒸汽熏得卷了边，像秋天落在窗台上的枯叶。
这已经是第四天。
林砚站在灶前，袖子卷到肘弯，额上全是汗。
他手里拿着筷子，眼睛盯着锅里翻滚的卤汤。
前几锅不是太咸，就是太淡，要么颜色发黑，要么香得发苦。
每失败一次，他就重新去配香料，重新熬汤。
跟做香皂差不多。
陈实也一刻没闲着。
他跑遍了周边所有屠户，把人家不要的下水一桶一桶地提回来。
有猪大肠、猪肺、猪心、猪耳朵，有时还有几根没人要的猪蹄。
他跑得鞋都磨薄了，脚底起了水泡，也不说疼。
林砚让他歇，他就笑：“歇什么，咱不是要赚一千两吗？”
第八锅的时候，林砚站在灶前，没再往锅里加料。
他就那么等着。
锅里的汤已经熬了近两个时辰，颜色深了，红亮红亮的，香气一阵一阵地扑出来，像看不见的手，直往人鼻子里钻。
他沉了沉心，拿筷子夹起一块卤大肠，放到嘴边，吹了吹。
那肠衣已经卤成了红褐色，油亮亮的，卤汁沿着边缘慢慢淌下来。
轻轻送进嘴里，没急着咽，先咬了一小口。
卤汁渗进肠衣，咸香带辣，后味回甘。
大肠弹牙，却不腻。
他闭上了眼，慢慢嚼着，像在尝一场迟来的雨。
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