你知不知道黑风堂是什么地方？“
林砚不说话了。
“官府围剿三次，折了几百人，锦衣卫也剿过，死了四十七个人，你一个书生，你进去能干什么？送菜吗？“
“我主动请的。“林砚笑着道。
沈山长猛地转回来，盯着他，“你主动？你拿什么主动？拿你这条命主动？“
林砚低头看自己的手，手指细长，指腹有薄茧——握笔握的。
“我有他们总坛使者的铜牌，有这个，他们不敢动我。“
“你疯了。“
“没疯。“
“活够了，自寻死路，不是疯了吗？”沈山长的嗓子哑了，他伸手拽过林砚的衣领，把人拉近了，压着声音，“你进去了，出不来怎么办？“
“出不来就不出来。“
“林砚！“
沈山长的眼泪砸下来，一滴落在林砚手背上，烫的。
林砚的手缩了一下。
“山长，我得去。“
“为什么？“
“黑风堂不除，死的人更多。“
“那是官府的事！不是你的事！“
“官府办不了。“
沈山长松开他衣领，退后一步，他靠在桌沿上，两只手撑着桌边，指节发白。
“你替谁卖命？“
“不替谁。“
“不替谁你往火坑里跳？“
“替我自己。“林砚抬起头，“我想做这件事。“
沈敬亭盯着他看了很久。
“面霜谁教的？“
“自己配的。“
“陈实不知道。“
“不知道。“
沈山长闭了闭眼。
“你起来。“
林砚站起来。
沈山长绕到他身后，拽了拽他中衣的领口整了整，手指碰到林砚后颈的时候顿了一下。
“瘦了。“
“
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