林砚拽着赵文瑄的袖子，走过两条街，手指攥得发白，赵文瑄没挣，他低头看了一眼林砚的手背，青筋跳着，他咽了口唾沫，嗓子眼里干得冒烟。
“砚哥，你松手。“
“不松。“
“你松手，我跟你说句话。“
林砚的手指松开一点，布料从指缝里滑出来，赵文瑄的腕子上勒出一道红印子，他拿手背蹭了一下，没蹭掉。
“砚哥，你听我说。“
“你说。“
赵文瑄站住了，靴底踩在青石板的缝隙里，他抬头看了一眼街口的牌楼，木头朽了，漆皮掉了一地，风一吹，又掉下一片。
“你跟京里那位大人斗，斗不赢。“
“哪个大人？“
“你心里清楚。“
赵文瑄的声音低下去，像从胸腔里闷出来的，他伸手拍了一下林砚的肩膀，拍在左肩上，林砚没躲。
“沈敬亭递信，周大人转手，总坛来人——你以为这是一条线？这是一张网。“
林砚的手指在袖子里攥了一下铜牌，凉的，他松开，指甲掐出的月牙印还没消，他低头看了一眼自己的掌心，两道白印子，掐出来的。
“网就网。“
“网你钻得进去，出不来。“
赵文瑄的嘴角抽了一下，他伸手摸了一下自己的脸，手指在颧骨上划了一下，摸到一道旧疤，他拿拇指按了一下，疼。
“砚哥，你才多大。京里那帮人，玩了二十年。你拿什么跟他们斗？“
“拿命。“
赵文瑄的手缩回来，他低头看地上，青石板上有一摊水渍，不知道是谁泼的，风吹过去，水渍缩了一点。
“你拿命，人家拿你的命当棋子。“
“那我就不做棋子。“
“你不做棋子，你做什么？“
赵文瑄往前走了一步，离林砚不到三尺，他伸手点了一下林砚的胸口，手指头戳在胸骨上，硬的。
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