前头粮仓的看守。”沈七指了指方向，“听见动静，出来看看。”
“粮仓？看守？”那人上下打量他，见是个佝偻腰的老头，才松了口气，把扁担放下。
“吓我一跳。大哥，你这大半夜不睡觉，出来溜达啥？”
“听见有人摔了。”沈七说，“你没事吧？”
“没事没事，就是摔了一下，皮都没破。”那人拍拍身上的土，又弯腰去捡东西，“就是这担子里的杂货撒了，麻溜儿地收拾收拾。”
他说着，嘴里还在嘟囔：“这破地方，地不平，路不亮，人还一个个都跟听不懂话似的。”
沈七蹲下来，帮他捡起一个胭脂盒，压着嗓子问了一句：
“你这口音……是东北哪旮旯的？”
那人捡东西的手，猛地停住了。
他慢慢抬起头，看着沈七。
“你……你说啥？”
沈七声音不高：
“我说，你是东北人吧？”
那人手里的木梳，掉在了地上。
东北。
这个年头，没人这么叫。
这块地方，人只说辽东，说关外，说山海关外头。
没有人说“东北”。
那人张着嘴，愣了好半天，忽然压低声音，一字一字地问：“大哥……你也是……穿过来的？”
沈七没有点头，也没有摇头。
他看了那人一眼，又看了看四周，确认没有人，才说：“先别在这儿说。跟我走。”
那人怔了怔，忽然反应过来，一把抓起扁担，又想起担子还在地上，手忙脚乱地挑起来。
“走走走！”
他压低声音，语气里带着压不住的激动，“大哥你等我会儿，我把东西捡一捡！”
沈七看着他手忙脚乱的样子，嘴角动了动。
……
粮仓后院的柴房，点了一盏油灯。
沈七把门闩好，又把窗
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