第二天一早，沈七就带着铁蛋出了门。
清河县东头，一条窄巷子尽头，有一间铁匠铺。
铺子不大，门头被烟熏得乌漆嘛黑，门口挂着一块歪歪扭扭的木牌，写着“赵记铁铺”四个字。
铺子里，“叮叮当当”的打铁声，从一大早响到现在。
“赵师傅！”沈七站在门口，喊了一声。
打铁声停了。
一个铁塔般的老汉从铺子里走出来，赤裸上身围着皮围裙，露出一双粗壮的手臂。
他六十来岁，灰白的短发根根直竖，满脸横肉，左手上缺了拇指和食指。
“打铁？”老赵头上下打量沈七，“打什么？”
“刀。”
“刀？”老赵头又看了他一眼，转身往里走，“进来看看。”
沈七跟进去。
铁匠铺里，炉火烧得通红，风箱呼哧呼哧地响着。
老赵头从墙上抽出一把刀，扔在案上：“这是铺子里最好的百炼钢打的，猎户用的。你看看。”
沈七拿起那把刀，掂了掂，又用指腹抹过刀锋。
“钢是好钢。”他放下刀，“但不够。”
“不够？”老赵头眉毛一挑，“怎么个不够法？”
“太软。”沈七说，“我要的刀，刀身要窄，刃口要薄，寒气要足。这把刀，切肉行，杀人，差了点。”
老赵头盯着他看了好一会儿，忽然笑了。
“有意思。”他走到墙角，蹲下身，从角落里拖出一口落满灰的铁箱。
铁箱打开，里面用油布裹着一块黑黝黝的铁。
“这是我祖上传下来的寒铁，”老赵头说，“打了三辈子，没人舍得用。你要是真懂刀，这块铁，我拿出来。”
沈七蹲下身，看着那块寒铁。
铁身乌黑发亮，表面隐隐泛着青蓝色的光泽，摸上去，透着一股凉意。
沈七的指尖，刚触到铁面，识海里那缕
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