汉子，黑脸膛，粗手掌，正低头拿锉刀修一件铁铧，听见脚步声，头也没抬："要什么？"
"掌柜的。"陈默走到柜台前，也不绕弯，从胸口摸出那片薄得透光的方胜绢，平放在柜台上，"有人托晚辈，给镇东头第三间铺子的孙掌柜，送一样东西。"
黑脸汉子手上的锉刀停了。
他抬起眼，上下打量陈默——瘦，脏，肩头裹着布，一脸风尘，怀里鼓鼓囊囊。看人的眼神却亮，不像寻常赶路的。
"什么物件？"他放下锉刀，语气平淡。
"一封信。"陈默说，"信主人说了，两片绢对得上印，掌柜的自然认得。"
他把木匣里那片绢布也取出来，与方胜绢并排放着。两片绢在光线里一对——方胜绢折痕深处那道暗红的印，与绢布边缘残着的那半个"炼"字，严丝合缝地咬合在一起。
黑脸汉子的瞳孔，几不可察地一缩。
他沉默了很久，才伸手，把两片绢一并收进柜台底下。再开口时，声音比方才低了几分："信呢？"
陈默把方胜绢递过去。
孙掌柜接过方胜绢，也不避人，当着他的面拆开。绢上只有寥寥几行字，小楷，笔锋沉稳。他看完，没说话，把绢在掌心里攥了半晌，才问："他……还活着？"
"活着。"陈默答，"就是被锁着。"
孙掌柜点了点头，像是早就料到，又像是不愿听。他把绢仔细叠好，贴着胸口收进衣襟里，然后从柜台后拖出一只落满灰的旧木箱，撬开箱盖，取出一样东西，放在柜台上。他做这些时，动作很慢，粗粝的手指抚过匣面，像抚过三十年的旧账，末了才收回手："他信的末尾，让我带一句话给你。"
"什么话？"
"熔骨为魂，百年不过一炉火。"孙掌柜盯着他，一字一句，"他说，你若是凡品的骨，就常见到炉火。别怕烫，就怕没火。"
陈默怔了怔。这句话，比那九字口诀更沉，沉得他一时不知道该应
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