一双手空着。他也想过不交。不交，路一直长下去，长到哪儿，他就得背到哪儿。
他坐在山根底下，把这两个数，来回拨了两回，拨不平。
他把纸卷好，照着原来的样，一圈一圈盘回绳结，起身，重新背到背上。
背上那包，比昨夜沉。
雾没散透。他翻过一道矮梁，往下看，山坳一层套一层，全泡在雾里，看不出深浅。
他低头看脚下。
影子还是在前头七步。
一路走下来，影子一步没乱。他快它快，他慢它慢，始终七步，始终朝北。他试着往回退一步——影子不退，仍在七步外站着，等他。
他把这事记下。眼下的路，是拿他做骨、刚接起来的那一段；影子站的那七步，是路替他先摆下的位子。位子在前头，不在脚边。路，还认得他。
日头爬上来，雾没散。越往里，两边山越高，路越窄。窄到后来，只剩一条印子，是采药人踩出来的那种——草茎贴着石头长，一脚踩不实就打滑。
他只知道，头顶是山，脚底是土。土里那一炉火，一万年前从炉沿上漏下来，渗进土，认了土，生了根；他背上这截路，正是那一炉火烧出来、又被人从账上割下来的一段。炉在底下，山在头上，人夹在当中——他走的这一趟，是往炉上去。
这条道，他走过。离山那天，他反着走了一回。那时是往外走，越走越亮，日头一层一层追着他；如今往回走，越走越暗，雾一层一层压下来。
离山那天，井台上的人都来送。许执事借了他一盏灯，说灯是借的，路是走的。杜心瑶没送出十里，只站在井台上，把手按在锁上，说了一句——锁在，路在；锁要是不在，你路上就能看见井口那边亮不亮灯。
那时他往山外走，脚下是亮的。如今他走回来，心里那盏灯，才刚找回一点火。
他一边走，一边把往后的账重新排了一遍。
灯房要的是月圆那天，井口下数七丈的那一
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